Raro
Me dijiste estoy raro, pero no el raro usual, el nuestro
ese raro cuando de pronto me mirás y me desconocés
Quisiste decir, o no,
creo que quisiste decir
raro distinto, otro raro, una rareza de otra especie, como un tigre blanco sería?
Raro mutación, raro me levanté convertido en un insecto, en un poeta, en un unicornio?
Raro piedra preciosa rara, como una perla negra, que en realidad es gris, gris oscuro brillante, irisado? Gris que es grises tornasolados, plurales, diversos cada vez que mirás, otro?
Raro estalactita que se derrama en una cueva y produce efectos de luz y todos vamos a ver una belleza natural que ya no es tal porque vamos en barquito y le pagamos a un señor que le paga a otro y a otro y así es rarísimo y el señor del barquito nunca ve esa belleza porque le rompieron los ojos?
Raro como un límite surgido en los oceános que no se mezclan y ves dos aguas corriendo paralelas, con distinta densidad, ondulación y color?
El agua, a veces, no se mezcla.
Raro.
El límite lo ves desde arriba.
Si estás en el agua, lo ves?
El agua, sabe?
Ella se divide, pero sabe?
Raro.
Raro como no entenderse o hacerlo a la perfección, como encontrarse y nunca verse, como intuirse y nunca tocarse?
Raro como viajar a China y buscarte allá, no a vos, a mí, y entonces a vos, y no poder hablarnos porque yo soy china y vos no?
Raro: los chinos creen que la poesía no pertenece a la ficción, la poesía es verdad.
Tendría que dejar todo y ser nada para que mi poesía fuera verdad, ni siquiera puedo pensar claramente qué es eso más que este relato del día que inventamos conforme pasan las horas y algo se mueve, condensa, se vuelve digno de ser dicho.
Para ser (de) verdad, debería irme de mí, plagada de secretos, ficciones, debería dejar toda ropa, cerrar placares, abandonar bibliotecas, tecnología, debería cerrar sin llave la puerta de mi casa tomada, salir, caminar, atravesar puerta tras puerta tras puerta
hasta que no hubiera más y entonces
parada, suspendida, permanecer
en páramo
permanecer
limpiar la cabeza es en extremo difícil
no hay dieta posible, no hay vísceras ni movimientos tangibles, no hay nada para tomar
justamente eso
permanecer
hacer blanco
ser el blanco de la nada
soportar
tengo cuerpo, estoy viva, soy nada
un "nada" profundo, algo que no digo
algo que no sé
blanco amnesia
mi mano es la lapicera para empezar a escribir
blanco es el origen una vez borrado
Raro entonces sería el acontecer
el cuerpo íntegro es tiempo que me queda
Qué deseo, la verdad.
Raro te levantaste, me decís, raro estás.
Raro salís, raro resolvés el día, tu rutina, mejor que nunca.
Raro es no dejar, después de tantas horas arrojadas a lo inentendible, al borramiento de sentido,
no dejar de abrir los ojos, raro no creer
que esto es un sueño
y todo lo demás
también.
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